Le ZèBre Et Le Lion - Francis Leder - Vos PoÈMes - PoÉSie FranÇAise - Tous Les PoÈMes - Tous Les PoÈTes
Dans l'Atlas, – je ne sais si cette histoire est vraie, - Il existe, dit-on, de vastes blocs de craie, Mornes escarptemens par le soleil brûlés; Sur leurs flancs, les ravins font des pus de suaire; A leur base s'étend un immense ossuaire De carcasses à jour et de crânes pelés; Car le lion rusé, pour attirer le pâtre, Le Kabyle perdu dans ce désert de plâtre, Contre le roc blafard frotte son mufle roux. Fauve comédien, il farde sa crinière, Et, s'inondant à flots de la pâle poussière, Se revêt de blancheur ainsi que d'un bournous! Puis, au bord du chemin, il rampe, il se lamente, Et de ses crins menteurs fait ondoyer la mante, Comme un homme blessé qui demande secours. Croyant voir un mourant se tordre sur la roche, A pas précipités, le voyageur s'approche Du monstre travesti qui hurle et geint toujours. Quand il est assez près, la main se change en griffe, Un long rugissement suit la plainte apocryphe, Et vingt crocs dans ses chairs enfoncent leurs poignards. Poésie le lien vers. - N'as-tu pas honte, Atlas, montagne aux nobles cimes, De voir tes grands lions, jadis si magnanimes, Descendre maintenant à des tours de renards?
Poésie Le Lion Et Le Moucheron
L'insecte du combat se retire avec gloire: Comme il sonna la charge, il sonne la victoire, Va partout l'annoncer, et rencontre en chemin L'embuscade d'une araignée; Il y rencontre aussi sa fin. Quelle chose par là nous peut être enseignée? J'en vois deux, dont l'une est qu'entre nos ennemis Les plus à craindre sont souvent les plus petits; L'autre, qu'aux grands périls tel a pu se soustraire, Qui périt pour la moindre affaire.
L' oeuvre de Jacques Charpentreau compte une trentaine de recueils de poésies mais aussi des contes, des nouvelles, des essais et des dictionnaires. Il fait partie des « Poètes contemporains » dont l'étude est recommandée par le ministère de l' Éducation Nationale.
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Un Lion jadis, dit-on, dormait Dans le bosquet où il logeait. Autour de lui, jouait, folette, Une tribu de Souricettes. L'une, toute étourdie, trotta Sur le Lion, et le réveilla. Le Lion en fut très irrité. Il la prit, et, fort courroucé, Rugit qu'il saurait la punir. Elle s'excusa, sut lui dire Qu'elle n'avait pas fait exprès… Il la laissa aller en paix. « J'aurais, dit-il, maigre gloriole A mettre à mort cette bestiole. » Or, à bien peu de temps de là, Un Homme, dit-on, prépara Une vaste fosse et, de nuit, Le Lion y tomba: il fut pris Et, craignant fort d'être tué Dans la fosse, se mit à crier. La Souris s'en vint à ces cris, Mais sans savoir que c'était lui Qu'elle avait jadis réveillé. Quand elle le vit prisonnier, « Que cherchiez-vous, dit-elle, ici? Le Lion, poème de Jacques Charpentreau | PARIS à NU. » Il répond qu'il a été pris Et sera tué à grand-douleur. La Souris dit: « N'ayez pas peur, Je vais, moi, vous récompenser De m'avoir jadis pardonné D'avoir osé trotter sur vous. Grattez la terre au fond du trou Pour prendre un appui bien ancré, Puis élancez-vous et sautez De façon à pouvoir sortir.
À Gaston Prudhomme de la Pèrelle. I La nuit dans le désert vient à pas lents s'asseoir Avec sa robe d'ombre et son bandeau d'étoiles; Elle rafraîchit l'air en balançant ses voiles, L'herbe fume et l'Asie est comme un encensoir. C'est l'heure du lion. Sur les brûlantes pierres, Et sous un jour pesant aux rayons irrités, Il a dormi. C'est l'heure, il ouvre les paupières, Se dresse en soupirant, les ongles écartés, Et va; ses grands yeux clairs dans les ténèbres plongent, Puis il gronde en dedans et rugit tout à coup: Ses flancs pleins de tonnerre en frémissant s'allongent, Sa crinière terrible est droite sur son cou. Le palais échauffé d'une soif importune, Il va voir si la source a de l'eau dans son lit, Et s'arrête parfois: le croissant de la lune L'étonné, la splendeur des astres le remplit. Son allure est d'un sage, il marche avec mystère Comme un prêtre des nuits; à chacun de ses pas, Son pied en se posant semble arrêter la terre; Quand il passe, elle tremble et ne résonne pas. Le lion, poème de Guillaume Apollinaire - poetica.fr. Mais, pendant qu'au torrent il se penche pour boire, Sur le bord opposé rampe une forme noire...